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Kapitel 16
So fühlte sich also Liebe an. Ein Herz, das schmerzte - nicht metaphorisch, sondern physisch -, sich duckte und wand wie unter schmerzenden Bissen. Ein Gefühl, als bestünde der gesamte Körper aus Leitungen. Eine Kehle, die so eng war, dass es beinahe unmöglich war zu atmen ohne zu schluchzen. Ein Verlangen zu schreien und zu zerbrechen und sich die Haare vom Kopf zu reißen, deine Fäuste gegen die Wand zu schlagen. Der vollkommene Verlust von Freude, weil alles seinen Glanz verloren hatte, weil nichts mehr ersehnenswert erschien. Und wenn du daran dächtest, was Liebe sein könnte, wenn du dich einer weichen Stimme und sanften Händen erinnertest, schwarzen Haars und eines straffen Körpers, den es dich verlangte zu berühren, dann blutete dein Herz unter einem neuen Messerstich, deine Kehle verengte sich noch mehr und deine Augen versuchten vergebens Tränen hervorzubringen, die einfach nicht mehr da wären.
Als Hermine am Mittwochmorgen heimgekehrt war, war das einzige, wozu sie fähig war, ihren Kamin zu blockieren und sich dann in ihre Couch zu werfen und zu weinen. Sie weinte, bis sie aus Erschöpfung einschlief und als sie erwachte, waren da neue Tränen und der Schmerz war ebenfalls da, so scharf wie zuvor. Ihr Magen war leer, aber sie fühlte sich, als müsste sie erbrechen. Also trank sie etwas Wasser und schlief wieder ein, noch immer in dem hellblauen Leinenkleid, das nun zerknittert war und an ihrem Körper klebte, denn durch das Weinen war ihr heiß geworden und sie hatte geschwitzt unter der immer noch prachtvollen Augustsonne, die durch die Fenster strömte.
Als der Schlaf sie abermals erlöste, war es Nacht. Sie setzte sich in der Couch auf und fragte sich Warum? Warum hatte er sie nicht sprechen lassen? Warum hatte er diesen Brief finden müssen anstatt sie? Warum hatte er ihr nicht vertraut? Warum war seine Mutter spazieren gewesen anstatt im Haus, um ihr zu helfen? Warum war sie ihm nicht gefolgt? Warum hatte sie Ginnys Ratschlag befolgt? Warum hatte sie nicht einfach nein gesagt und war hier geblieben, in ihrer Wohnung, die sie nun hasste, da sie leer war?
Mehr Wasser, mehr Tränen, mehr Schlaf. Am nächsten Morgen sagte sie sich selbst, dass sie etwas tun sollte - die Leute sagten das immer, wenn man ärgerlich oder traurig war, Arbeit half, um den Geist abzulenken. Also versuchte sie zu lesen, aber die Wörter klangen in ihrem Kopf wider, gelesen von seiner samtenen Stimme. In einem Anfall von Wut schleuderte sie das Buch in eine Ecke und begann die Wohnung sauberzumachen, auf Muggelart. Aber als sie zwei Gläser zerbrochen und ihren Finger an der scharfen Kante einer Fliese geschnitten hatte, die sie polieren hatte wollen, entschied sie, dass sie nicht einmal das tun konnte. Also kehrte sie zur Couch zurück, ließ sich darauf fallen und starrte an die Decke. Die letzten vierundzwanzig Stunden hatten scheinbar eine Ewigkeit gedauert, und es lagen noch so viele Tage vor ihr.
So viele uninteressante, graue Stunden. Sie wusste, früher oder später würde der Schmerz weniger akut werden, würde sich in eine taube Stelle an ihrem Herzen verwandeln. So war es gewesen, als Charlie Weasley gestorben war. Sie waren gute Freunde geworden, als er nach England heimgekommen war, um aktiv am Krieg teilzunehmen. Sie hatte tagelang geweint damals, aber schlussendlich, schrittweise, hatte der Kummer seine klaren Umrisse verloren und war ein kleiner Fleck geworden, und dann ein wenig schwächer, bis sie an die Zeit, die sie zusammen gehabt hatten, mit einem traurigen Lächeln und einem kleinen Stechen in ihrem Herzen zurückdenken konnte.
Aber Severus... vielleicht würde das verzweifelte Gefühl des Verlustes, das sie nun empfand, auf dieselbe Weise abebben. Doch die Wunde war tiefer. Charlie war ein Freund gewesen, und der Krieg hatte ihn ihr weggenommen. In Severus war sie verliebt, und er war es gewesen, er selbst, der sie erbarmungslos hinausgestoßen hatte, hinaus aus seinem Leben, dorthin, wo es dunkel und kalt war. Sie hatte nicht einmal Krummschwanz, um ihr eine Illusion von Geliebt-Werden zu vermitteln. Natürlich war es ihre Schuld, dass sie ihn zurückgelassen und ihren Kamin blockiert hatte. Oder erwartete sie, dass Mrs. Snape ihn mit einer Eule schicken würde? Oder auf ihrer Türschwelle erscheinen, um ihn persönlich zu liefern? Womöglich war Mrs. Snape genauso wütend auf sie wie Severus. Natürlich würde sie auf seiner Seite sein. Jede gute Mutter war auf der Seite ihres Kindes. Sie würde ihn wie eine Löwin verteidigen. Und wer verteidigte Hermine Granger? Niemand. Sie war alleine und unglücklich. Selbst ihre Katze hatte die Liebe in einem Haus gefunden, von dem sie verbannt worden war.
Am Freitag, um Zwölf herum, als sie aus Nahrungsmangel beinahe zusammenbrach - sie hatte die letzten beiden Tage nichts anderes als Wasser zu sich genommen - entschied sie, dass sie etwas essen musste. Einkaufen gehen schien undurchführbar, so als ob ihr jemand befohlen hätte, den Mount Everest zu besteigen. Also ging sie ihre Küchenkästen durch. Da war nicht viel, da sie keine große Hausfrau war. Aber sie hatte immer einen reichlichen Vorrat an Thunfischdosen für Krummbein, und so kochte sie halbherzig einige Spaghetti, gab den Thunfisch darauf und aß ein paar Gabeln voll. Irgendwie brachte das Essen sie wieder ins Bewusstsein zurück, und sie begann vorsichtig, über die nächsten Tage nachzudenken.
Eines wusste sie sicher: Sie wollte niemanden sehen. Entweder wussten sie es - wie es mit Harry und Ginny der Fall war - und sie war nicht sicher, ob sie aushalten würde, auf welche Art auch immer sie beschlossen mit ihrer Tragödie umzugehen. Es tat wenig zur Sache, ob sie das Thema vermeiden, Mitgefühl zeigen oder Ron verfluchen würden. Sie konnte es einfach nicht aushalten. Ron. Noch eine Person, der sie sicherlich nicht begegnen wollte.
Nicht, dass sie ihn nun hasste; sein Brief war... nun, nett gewesen, aber ebenfalls ein wenig auf die Palme bringend. Hätte er nicht diesen vernichtenden Effekt auf ihr angehendes Liebesverhältnis mit Severus gehabt, hätte sie den arroganten Ton weggelacht. Wie die Dinge lagen, konnte sie ihn nicht mehr witzig finden. Wie konnte er auch nur denken, dass sie in ihn verliebt sein könnte? Wie konnte er erwarten, dass sie einen Heiratsantrag auf diese hirnverbrannte Art gemacht auch nur in Betracht ziehen würde? Aber am Ende zählte es nicht wirklich. Was wirklich wichtig war, war eine Methode, um die nächsten paar Tage zu überstehen. Die unmittelbare Zukunft war das Wochenende - sie war sich nicht sicher, ob sie das gut fand, aber man konnte es nicht ändern. Was am Montag tun, immerhin?
Hermine erwog kurz, sich richtigen Urlaub zu nehmen; schließlich hatte sie noch zwei Wochen. Aber irgendwie schien es zu ermüdend, sich ein Ziel auszusuchen, einen Flug zu buchen und eine Unterkunft...
Auf der anderen Seite konnte sie nicht hier drin bleiben für noch zwei Wochen, denn sie würde durchdrehen. Was bedeutete, dass ihre einzige Möglichkeit die Rückkehr zur Arbeit war. Die Implikationen dessen machten sie krümmen. Erstens würde sie einen plausiblen Grund finden müssen, warum sie sich drei Wochen freigenommen hatte, und dann noch einen, warum sie nach nur einer zurückgekehrt war. In Betracht ziehend, wie sie aussah - und sie erwartete nicht, dass sich ihre äußere Erscheinung bis Montag ändern würde - war es kaum glaubwürdig, dass sie einen Erholungsurlaub genossen hatte. Wahrscheinlich war das Verständlichste, was sie ihnen erzählen konnte, dass sie krank geworden war. Schließlich war Liebe eine Krankheit des Herzens, also war es auf eine Weise sogar wahr.
Also würde der Schmetterling nach einem kurzen Flug in seinen Kokon zurückkehren, erkennend, dass es darin vielleicht dunkel und eng und einsam war, aber zumindest sicher.
Nach einer Woche der rigorosen Abschottung tauchte Severus Snape aus seinen Kerkern auf, das Kinn starr, die Lippen dünn, die Augen vor Herausforderung gegen wen auch immer flammend, der den Nerv hatte ihm Fragen über seine siebentägige Isolation zu stellen. Er hatte beschlossen, dass das Mädchen es einfach nicht wert war. Schließlich war er kein heulender Teenager mehr. Er hatte Schlimmeres als das überlebt, und er würde Hermine Granger überleben. Er war für einen einundzwanzigjährigen Jungen ohne bestimmte herausragende Qualitäten abgelegt worden. Wenn Miss Granger unfähig war, die richtige Wahl zu treffen, war es sicherlich nicht seine Schuld. Darüber hinaus war es bereits der sechsundzwanzigste August und er musste Unterrichtspläne erstellen, die Hausaufgaben für die ersten zwei oder drei Wochen vorbereiten, sowohl bei seinen privaten als auch bei den Vorräte der Schüler eine gründliche Durchsicht durchführen; Zutaten mussten beschafft und Poppys Lagerbestand an medizinischen Tränken aufgefüllt werden... sein Leben war nicht leer, selbst ohne eine treulose kleine Gryffindor-Nutte mit buschigen Haaren.
Also straffte er seine Schultern und ging nach oben in die Große Halle zum Frühstück. Die anderen Mitglieder des Lehrkörpers grüßten ihn herzlich, aber ohne ein sichtbares Zeichen von Überraschung oder Mitleid. Sie fuhren fort, sich zu unterhalten, ihn weder ausschließend noch für seine Teilnahme auf jene übereifrige Art sorgend, die üblicherweise den Suizidgefährdeten oder Geisteskranken vorbehalten ist.
Dumbledore teilte ihm mit, dass für den Nachmittag eine Lehrerversammlung anberaumt war, die Zahl der Erstklässler wurde diskutiert, Acantha Sinistra beschwerte sich über Peeves, der ein lebendes Bild von beeindruckender Obszönität geschaffen hatte, in der nicht nur zwei Ritterrüstungen, sondern auch eines ihrer geschätzten Teleskope bedeutende Rollen spielten. Normalität, mit einem Wort. Normalität, die beruhigend hätte sein sollen. Aber irgendwie hatte es keinen beruhigenden Effekt auf ihn. Es schien seinen Glanz verloren zu haben. Das Kerzenlicht war weniger wohltuend, die Hausbanner weniger prächtig, das Essen weniger schmackhaft. Alles war eingehüllt in Stumpfsinn, und im Innersten seines Herzens wusste er genau warum, obwohl er sich stur weigerte, es anzuerkennen.
Aber irgendwie gingen die Tage bis zum Schulbeginn vorüber, obwohl sie wie eine Prozession von fetten, grauen Schnecken schienen, aber plötzlich war es der erste September, und das Schloss war wieder mit Lachen und Lärm gefüllt. Und er hasste es. Er hasste diese aufgeregten, rosig-runden Erstklässlergesichter, die mit großäugiger Faszination auf die verzauberte Decke sahen. Er hasste das Meer von Stimmen, in Gespräche verwickelt, Urlaubserzählungen austauschend, lachend und kichernd. Er hasste die Auswahl und das Lied des Sprechenden Hutes. Die Schulsprecherin dieses Jahr war eine Slytherin namens Megan Polstock, eine glänzende Schülerin, besonders begabt für Zaubertränke, die er immer besonders gemocht hatte. Nach dem Festessen trat sie an ihn heran, die Augen ebenso hell leuchtend wie das Schulsprecherabzeichen, das ihre Robe schmückte, und wollte ihm dafür danken, dass er sie für diese Position vorgeschlagen hatte. Er übersah ihre ausgestreckte Hand und wies ihren Dank mit ein paar gebellten Worten zurück, bevor er aus der Großen Halle und zurück in seine Kerker fegte. Der schmerzliche Blick auf ihrem Gesicht ließ ihn sie noch mehr hassen, denn sie war jung und klein und hatte braunes Haar.
Nun, da die Schule wieder begonnen hatte, wusste er, dass er sich mit dem Alkohol zurückhalten musste. Also beschränkte er sich auf ein einziges Glas Brandy und kehrte zu seinem Platz vor dem Kamin zurück, wo er die nächsten Stunden damit verbrachte, unbeweglich in die Flammen zu starren. Ja, sein Leben hatte wieder den Anschein von Normalität angenommen. Alles in allem war es wieder so wie bevor er diesen Funken gefühlt hatte von was auch immer es war für... sie. Ein gutes Leben. Ein relativ einfaches Leben. Aber trotzdem, ihm schien es, was wäre er nicht wiedergekehrt, sondern hätte sich nach rückwärts bewegt. Verdammtes Mädchen! Er schleuderte sein leeres Glas in den Kamin, betrachtete ohne ein Gefühl der Befriedigung, wie es zerbarst, erstickte die Flammen und ging zu Bett.
"Wissen Sie", sagte Kassandra Snape, nachdenklich Ginny Potter betrachtend, "wenn Sie ein bisschen weniger streitsüchtig und, vor allem, unverheiratet wären, dann hätten Sie auch eine gute Ehefrau für meinen Sohn abgeben können, denke ich."
"Ich glaube, ich fasse das als Kompliment auf", antwortete Ginny, breit grinsend.
Genau wie Hermine - nur ohne den unterdrückenden Effekt des Vollkommen-Ehrfürchtig-Seins im Angesicht der eindrucksvollen Hexe - hatte sie Mrs. Snape augenblicklich gemocht. Dies war nicht das erste Mal, dass sie sich trafen; tatsächlich war es das dritte, und Ginny hatte den Eindruck, dass Mrs. Snape, nachdem sie auf so brutale Weise einer Gesellschaft für die nächsten zwei Wochen beraubt worden war, auf die sie sich gefreut hatte, dankbar war, jemanden zum Plaudern zu haben. Auf Ginnys Seite lag die Zuneigung, die sie für die Mutter des Tränkemeisters empfand, zum Teil in spontaner Sympathie begründet, aber sicherlich auch in dem grundlegenden Unterschied, den die distinguierte alte Dame gegenüber ihrer eigenen Mutter auszeichnete. Zumindest nach außen. Wenn es um den Charakter ging, waren die beiden weniger unterschiedlich, als ihre Erscheinungen vielleicht hätten vermuten lassen. Beide waren ziemlich beherrschend, überbesorgt und neugierig; aber das war so, als würde man sagen, dass sowohl Sonne als auch Mond Leuchtkörper seien. Natürlich, beide geben Licht ab, aber das ist auch schon alles, was sie gemeinsam haben. Schlussendlich, dachte Ginny, als Mutter bevorzugte sie ihre eigene Mutter. Zu viel Perfektion und Selbstkontrolle und untadeliges Verhalten tat einem Kind nicht gut. Lärm und Chaos und schmutzige Pullover mochten von Zeit zu Zeit ermüdend sein, aber im Ganzen war da mehr Wärme. Sonne und Mond. Genau der richtige Vergleich. Aber als eine Art Freundin oder Tante war Mrs. Snape absolut perfekt.
Mrs. Snape lächelte. "Es war als Kompliment gemeint. Aber sagen Sie mir, welche Neuigkeiten haben Sie von Hermine?"
"Nicht viele, um die Wahrheit zu sagen. Sie ist zurück in der Arbeit seit... nun, seit dieser Woche, und ich hörte von meinem Vater, dass sie den Leuten bei der Forschung erzählt hat, sie sei krank gewesen. Dad sah sie einmal und hatte offensichtlich keinen Grund, das zu bezweifeln."
"Armes Mädchen", seufzte Mrs. Snape, "es muss sehr hart für sie gewesen sein. Ein Jammer, dass wir ihr nicht sagen können, dass ihre Leiden bald zu einem Ende kommen sollten."
"Mmh", stimmte Ginny zu, rund um eine Mundvoll Piggy's Schokoladekekse. "Und was hat Ihnen Professor Dumbledore über Professor Snape gesagt?"
Ein Stirnrunzeln und ein nachdrückliches Kopfschütteln verrieten, dass Mrs. Snape das Verhalten ihres Sohnes lebhaft missfiel. "Er ist schlussendlich aus seinen Kerkern aufgetaucht. Aber es scheint, dass er zurückgezogen, abwesend und unausstehlich ekelhafter Laune ist."
"Zurück zu den alten Tagen, nicht?"
"Nun, ich habe ihn selten gesehen in den alten Tagen. Er kam erst, seit der Krieg beendet ist, regelmäßig auf Besuch. Zuvor pflegte er für ein oder zwei Tage während der Sommerferien vorbeizuschauen, und ich nehme an, er schaffte es ziemlich gut, sich für so eine kurze Zeit selbst zu kontrollieren. Liege ich richtig anzunehmen, dass er... nun, als Lehrer ein wenig streng war?"
Ginny starrte sie an. "Machen Sie Witze? Er war, entschuldigen Sie mein Französisch, ein derartiger Bastard, dass jeder Spaß daran gehabt hätte ihn umzubringen." Sie kicherte. "Wenn er wieder so geworden ist, stellen Sie sich nur den Schock derer vor, die glaubten, die Veränderung würde dauerhaft sein."
"Wenn wir Glück haben, wird sie dauerhaft sein. Was mich daran erinnert, dass wir die Vorbereitung unseres Planes durchgehen müssen. Wann werden Sie Hermine einladen?"
"Das ist der knifflige Teil, wissen Sie. Was, wenn sie sich entscheidet, dass sie nicht kommen will?"
"In diesem Fall", sagte Mrs. Snape nonchalant, "werden wir ihn überwältigen und in ihre Wohnung apparieren müssen. Das sollte kein größeres Problem darstellen. Der charmante Mr. Black und Albus haben bereits zugesagt, ihre jeweiligen Rollen zu spielen. Und es wird mein höchstes Vergnügen sein, mich um den jungen Mr. Weasley zu kümmern."
"Kann nicht sagen, dass ich ihn beneide", merkte Ginny trocken an. "Und, ja, Sie dürfen das ebenfalls als Kompliment auffassen."
Die erste Woche Arbeit war furchtbar gewesen. Zugegeben, sie hatte ihr ein wenig Ablenkung beschert, aber im Großen und Ganzen hatte Hermine eine harte Zeit. Am Freitag abend war sie so müde, dass sie augenblicklich zu Bett ging, nachdem sie nach Hause gekommen war - einem sehr leeren Zuhause, wegen Krummbeins auffälliger Abwesenheit - und schlief durch bis Samstag morgen. Am Sonntagabend erhielt sie eine Eule von Ginny, die sie für den kommenden Samstagabend nach Godric's Hollow einlud. Der Brief erwähnte weder Severus noch irgendetwas, das mit der Tragödie in Verbindung stand, und Hermine fühlte sich unerklärlich verärgert. Sie wusste, dass sie die Augen gerollt und Ginny verflucht hätte, wenn sie darauf angespielt hätte, aber das völlige Fehlen jeglicher Anerkennung ihres Daseins als tragische Heroin war genug, um sie zu kränken. Also entschied sie anzunehmen und sie sehen zu lassen, was eine verpfuschte Liebesbeziehung an einem Mädchen anrichten konnte, das gerade aufblühen sollte. Sie hatte Gewicht verloren und - Hass, da sie es zugeben musste - sich in letzter Zeit selbst vernachlässigt. Aber es lief gut damit, wie sie fühlte, und sogar obwohl sie manchmal - in Momenten der absoluten Ehrlichkeit - vor sich selbst zugeben musste, dass sie die Wunde an ihrem Herzen vorsätzlich davon abhielt zu heilen, empfand sie es als ihr Recht, sich gehen zu lassen.
Ihr Kummer war immer noch sehr real. Sie weinte immer noch jede Nacht, und ihre Tränen waren auf keinen Fall Schwindel. Aber unglücklicherweise hatte sie begonnen, die Schuld an der schrecklichen Wendung, die die Ereignisse genommen hatten, vollständig auf sich zu nehmen, imaginäre Schwächen in ihrem Charakter und ihrem Aussehen zu finden, wie um ihrem Geist, der verzweifelt nach einer Erklärung suchte, einen Vorsprung zum Anhalten an der Wand von kaltem, drohendem Stein zu bieten. Sie schimpfte sich selbst als dumm, unreif, mädchenhaft - zu mädchenhaft für ihn, zumindest -, ungeschickt, sozial und intellektuell unbrauchbar. Indem sie ihr Haar als unordentliches Durcheinander hängen ließ, sich nicht um das Rasieren ihrer Beine oder Achselhöhlen kümmerte und in den ausgebeultesten und farblosesten Kleidern herumlief, erzeugte sie erfolgreich das Bild einer Frau, die niemand, nicht einmal Snape im ungünstigsten Moment, eventuell begehren konnte.
Diese Rüstung von Unbegehrenswertigkeit bekam den ersten schweren Sprung am folgenden Montag, dem Beginn ihrer zweiten Arbeitswoche nach dem Urlaub. Die erste Person, in die sie beim Übertreten der Türschwelle der geheiligten Hallen des Ministeriums hineinlief, war Ron Weasley. Groß, immer noch schlaksig, aber sehr gut muskelbestückt, breitschultrig, sein Gesicht cappuccinofarben, das rote Haar in Wellen zurückflutend, lächelte er auf eine höchst verwirrende Art auf sie hinab. Zuerst durchflutete Schuldgefühl sie, denn, so unerträglich sein Brief auch gewesen war, er hätte immer noch eine Antwort verdient. Aber sie hatte es einfach vergessen. Gemeinsam mit dem Schuldgefühl kam die Befangenheit daher und ließ sich bequem irgendwo in ihrem Bauch nieder. Kein Wunder - sie sah furchtbar aus. Sie hatte ihr Haar zuletzt am Donnerstag gewaschen. Diesen Morgen hatte sie ihrem Gesicht nur einen routinemäßigen Kaltwasserspritzer verpasst - Reinigungsmilch, Gesichtswasser und Cremes gehörten einer langvergessenen Vergangenheit an. Ihre Fingernägel waren... Sie versteckte ihre Hände eilig in den Taschen ihrer Jeans. Am Körper trug sie besagte Jeans und einen Pullover, der es schwer hatte zu entscheiden, ob er grün-grau oder grau-grün war.
"Hey, Mine!", rief Ron aus. Er rauschte zu ihr, die Arme ausgestreckt, um sie zu umarmen, doch entschied sich nach näherer Inspektion für ein herzliches Handschütteln. "Lange Zeit, nicht gesehen. Wie ist es dir ergangen?"
Sie hatte den Ruck in seinen Bewegungen natürlich gesehen und interpretierte ihn korrekt. Nun, was sonst konnte sie erwartet haben? Junge Männer, besonders wenn gutaussehend, umarmten nicht freiwillig Vogelscheuchen an öffentlichen Orten. Aber er hatte geschrieben, er würde sie lieben... "Hi, Ron", sagte sie, versuchend, ihre Stimme davon abzuhalten zu zittern, "Gut, mehr oder weniger. Ich... ich muss mich entschuldigen. Ich bekam deinen Brief und ich habe nicht geantwortet..."
"Ach, das", sagte er, mit einem gleichgültigen kleinen Schwenken seiner rechten Hand, "Erwähn es nicht. Vielleicht war es doch eine dumme Idee. Kein Grollen, wie auch immer. Wir können immer noch Freunde sein, nicht?"
Hermine schluckte. Das Wort "Liebe" war da gewesen, sie hatte es gesehen, um Himmels Willen! Es war das Wort, das alles, was sie mit Severus haben hätte können, zerstört hatte, und nun kam heraus, dass es nur eine leere Muschel gewesen war? Etwas, das man wie ein unangenehmes Insekt vertrieb? "J-ja", antwortete sie, "ich denke, wir können, wenn dich meine Stille nicht zu sehr verletzt hat."
"Verletzt hat? Nun im Ernst, Mine, ich bin nicht diese Sorte Junge. Ich habe dich gefragt, du hast nicht reagiert, also hab ich mir gedacht, dass die Antwort nein heißt. Wo ist das Problem?"
Nun kochte Ärger in ihr hoch. "Du hast geschrieben, du liebst mich und wolltest mich heiraten. Ich nahm nur an, dass es dich vielleicht verletzt hat deine Worte vollkommen ignoriert zu sehen. Oder meintest du nicht, was du schriebst?"
"Natürlich meinte ich es", versicherte Ron, ein wenig hastig, "Aber mehr auf die Art wie du sagst ‚Ich habe Geld', wenn du das Haus verpfändet hast. Du weißt, irgendwann wird die Bilanz ausgeglichen sein, denn dann gehört dir das Haus wieder. Liebe wäre mit der Zeit gekommen, denke ich."
Das Monster des Zorns, das geduldig in den Tiefen auf der Lauer gelegen hatte, sich an Jammer und Selbsthass und Schuld nährend, erhob sich plötzlich mit einem mächtigen Brüllen, das Hermines Ohren klingeln und ihren Blick trübe werden ließ. "Willst du damit sagen", begann sie, ihre Stimme noch immer leise, aber graduell ansteigend, "willst du damit sagen, dieser Brief, dieser unglaublich arrogante, herablassende Brief, dessen Stil, nebenbei, abgründig war, deutest du wirklich an, dass es alles ausgedacht war?"
"Nicht wirklich, ich--"
"Weißt du, Ronald Weasley, dass du zerstört hast, ja, zerstört, wirf mir nicht diesen Blick zu, weil ich NICHT hysterisch bin, dass du zerstört hast eine sehr vielversprechende Beziehung? Ich war das erste Mal in meinem Leben verliebt! Ich war glücklich! Ich fühlte mich geliebt, wirklich geliebt, von einem Mann, der mich verstand und respektierte! Und du hast alles ruiniert, du Bastard!"
"Hermine, bitte, da sind Leute, die--"
"Darum schere ich mich verdammt noch mal nicht!", schrie sie, wütend zu der kleinen Menschenmenge von Spätkommenden blickend, die in der Eingangshalle zusammenstanden. Die meisten von ihnen wichen zurück. "Ich schere mich nicht darum, wer hört, was ich zu sagen habe, weil ich nicht diejenige bin, die beschämt sein sollte! Du bist derjenige, Ron!"
"A-aber... aber...", stotterte er, "es ist nichts... passiert, Hermine!"
"Nichts passiert? Ich habe den Blick in Severus' Gesicht gesehen, du verwirrter Idiot! Ich habe den Schmerz und die Erniedrigung gesehen! Und ich fühlte, wie mein eigenes Herz brach, als er mich aus dem Haus warf! Also wage es nicht-", sie tat einen Schritt vorwärts, und Ron wich instinktiv zurück, "-wage es nicht mir zu erzählen, es sei nichts passiert!"
"Severus?", echote er, seine Stimme fast ein Quieken. "Wie in Severus Snape?"
"Das verwirrt dich, nicht?", sagte sie, hämisch grinsend. "Was denkst du nun, hm, Ron? Das Monster und der Bücherwurm? Welch ein nettes Paar? Na gut, lass mich dir sagen, unreifer, umnachteter Trottel, dass es vielleicht geklappt hätte. Der Vampir und der Bücherwurm wären sehr glücklich, wenn du nicht gewesen wärst."
Genau das war der Moment, in dem Ron einen großen, großen Fehler machte: er lachte, ein gackerndes, geringschätziges Lachen. Es kostete ihn die Perfektion seines Profils, zwei Vorderzähne und einen Eckzahn. Zu Hermines Überraschung applaudierten die Beistehenden.
"Fick dich!" , sagte Hermine mit Genuss zu der mit dem Gesicht auf dem Boden liegenden Gestalt des Ron Weasley, gab ihm einen letzten teuflischen Tritt in die Rippen, lebhaft bereuend, dass sie nur Turnschuhe trug, und wandte sich dann von ihm ab. "Entschuldigen Sie?", sagte sie zu der versammelten Menge. "Könnten Sie mich bitte durchlassen? Ich bin bereits zu spät."
Leise fluchend kehrte Snape in die Sicherheit seines Kerkers zurück. Eine Woche Unterrichten unter diesen Umständen war genug gewesen, um seine Nerven restlos zugrunde zu richten. Selbstverständlich hatte Albus das i-Tüpfelchen in Form einer Lehrerversammlung am Samstagnachmittag bereitgehalten. Sie war lang und ermüdend gewesen, und er sehnte sich nach dem Frieden und der Stille seiner Wohnräumlichkeiten. Er wollte lieber verdammt sein, als vor Montagmorgen wieder herauszukommen und hatte dies dem Schulleiter bereits mitgeteilt.
"Ich werde nicht bei den Mahlzeiten anwesend sein, weder heute noch morgen, Albus. Unnütz zu sagen, dass ich es sehr begrüßen würde, wenn niemand meine wohlverdiente Wochenenderholung stören würde. Mit anderen Worten: Halte dich aus den Kerkern heraus und empfehle den anderen, dasselbe zu tun, wenn sie nicht das Bedürfnis verspüren, ihre Gliedmaßen von der Decke abzunehmen."
"Selbstverständlich, Severus", hatte Dumbledore geantwortet, vom Säuregrad seiner Worte überhaupt nicht aus der Fassung gebracht und ebenso liebenswürdig wie immer. "Du bist nicht mehr in deinen besten Jahre und brauchst deine Erholung. Ich verstehe. Würdest du wollen, dass ich Acantha sage, sie soll für das Wochenende übernehmen?"
Die Impertinenz des ersten Satzes abgeschwächt durch das verführerische Angebot der Sekunde, verbiss Snape sich eine teuflische Erwiderung und sagte nur: "Ja, bitte. Das wäre höchst liebenswürdig."
Nun war er zurück in seinen Räumlichkeiten, hatte sich seiner Lehrrobe entledigt und genehmigte sich einen doppelten Brandy. Mit einem Seufzen sank er hinab in die Tiefen seines Lieblingsarmsessels und versuchte, sich zu entspannen. Das braune Augenpaar, leuchtend durch Tränen des Schmerzes, vor seinem geistigen Auge schwebend, machte das ein wenig schwierig. Also stand er wieder auf und ging ins Schlafzimmer, um das Buch zu holen, das er in der vergangenen Nacht zu lesen begonnen hatte - um sicherzugehen und jede Möglichkeit einer Liebesgeschichte auszuschließen, hatte er die Kritik der Reinen Vernunft von Immanuel Kant gewählt, obwohl der Gedanke, wie peinlich es für den würdigen Philosophen gewesen sein musste, sich englischsprechenden Menschen vorzustellen, ihn unwillkürlich glucksen ließ. Das Lesen des Textes erforderte immense geistige Konzentration, und bald verblassten die braunen Augen ein wenig. Bald, nachdem er sich so sehr in die kristallklare Prosa vertieft hatte, dass sie vollkommen verschwunden waren, wurde er von Dumbledores Stimme aus seiner Konzentration herauskatapultiert.
"Severus", rief sein Kopf aus dem Kamin, "Severus, bist du da?"
"Natürlich bin ich das", antwortete Snape mürrisch, sich erhebend und ins Sichtfeld des Schulleiters tretend. Als er den Ausdruck von tiefer Sorge in Dumbledores Gesicht wahrnahm, wurde seine Stimme ein wenig weicher. "Was ist los, Albus? Du scheinst bedrückt."
"Tut mir leid, dich zu stören, mein Freund. Aber würdest du in die Krankenstation kommen? Ich befürchte, Sirius könnte deine Hilfe brauchen."
"Black? Was hatte der Schwachsinnige dieses Mal vor?"
"Es scheint, er brauchte nach der Lehrerversammlung etwas frische Luft und wechselte daher in seine Hundegestalt, um einen Spaziergang zu machen. Soviel ich verstanden habe - er spricht nicht sehr deutlich - schaffte er es, eine Ratte zu fangen. Es zeigt sich, dass die Ratte Gift zu sich genommen hatte."
Snape kommentierte dies mit einer Reihe von verblüffend blumigen Beschimpfungen. "Ich werde sofort bei dir sein", schnappte er endlich, "ich muss nur ein Basisantidot holen; es könnte helfen, während wir herausfinden, was zur Hölle er in diesen flohzerbissenen Bauch bekommen hat."
Er schritt schnell aus dem Raum und sah so nicht, wie Dumbledores Kopf ihm auf höchst diabolische Weise zufrieden hinterher grinste.